mercredi 11 septembre 2013


J’étais sur une terrasse en été,

en train de corriger la présentation de l’homme-objet.

La pluie arrive alors,

je me recule, change de table pour ne pas

mouiller les feuilles du manuscrit,

et me retrouve à discuter avec une jeune femme

que mes élucubrations amusent.

 

K. habite Vienne, est scénographe et marionnettiste ;

je lui parle alors d’un spectacle de marionnettes,

que j’ai écrit il y a quelques années,

pour l’homme-table,

l’homme-chaise,

l’homme-micro

ou garage à vélos ;

je lui parle d’un castelet et de marionnettes,

construits par l’homme-objet,

que dix enfants de Vitry ont vus.

-- Némésis tire les fils de nos destins, peut-être,

une Parque les coupe,

ou bien nos désirs édifient pour nous un temps nouveau,

chaque heure.

 

Nous nous aimons ensuite et,

sur l’oreiller d’une chambre d’hôtel lugubre,

ma marionnettiste m’avoue qu’elle a un œil de verre,

Perle tombée dans la nuit

et sur laquelle l’Océan primordial se dénoue.

Puis nous nous quittons au matin,

et la profondeur de nos chairs se délite,

comme l’onde des flots portée par les mers.  

samedi 7 septembre 2013



Peur, alors, des esprits et des microbes,
reprenant chaque jour son ménage
en quête de la moindre poussière.
Les démons sont partout, dans le plus petit recoin,
et Mère vit éloignée des lieux
où résident les dernières tribus primitives :
aucun sorcier ni medicine man
à l’écoute de son chant.
Aucun exorcisme, aucune empathie,
aucune mystique dans nos climats
pour un tel mal mystique.
Ni exorcisme ni adorcisme.

Tout se termine enfin en Notre Père,
ou dans le confessionnal d’un curé, 
tout finit, tout se résorbe en absolution
de la main d’un prêtre,
pour que, seule,
    seule,
    seule,
elle marmonne son rosaire,
la face contre un mur de sa chambre.

(Jeune soldat de dieu priant sur terre pour vos âmes :
une chance sur soixante-dix sept fois sept fois
pour qu’elle ait raison,
une probabilité, dirait Borges,
ou une théorie, comme le fait de pouvoir être téléporté,
telle une mouche ou une information,
pour le cybernéticien Wiener.)

Le décompte des jours et des heures
comme Pénélope :
son Ulysse est un scapulaire,
un morceau de tissu collé sur sa poitrine
et sur lequel on distingue
un Christ dont la croix
saigne rouge vif.
Un moucheron écrasé dans ma main
me ferait le même effet.